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新年(第1/2页)
新年第一天的早晨，沈千千是被窗外透进来的光叫醒的。
窗帘缝里漏进来的光线带着一种冬天特有的清冽的白色，不刺眼，但格外亮。她翻了个身摸到手机看了一眼——上午九点，比她平时醒的晚了一些。小年糕不在床尾，大概是饿了自己跑去厨房蹲着了。她又在枕头上躺了一会儿才坐起来，披了件外套走出卧室。客厅里暖气开着，窗玻璃上凝着一层薄薄的水雾，把窗外的城市天际线模糊成一片深浅不一的灰白色轮廓。小年糕果然蹲在厨房门口，听到她的脚步声回过头来“喵“了一声，然后站起来绕着她的脚踝走了一圈。
沈千千弯腰摸了摸它的头顶，然后走到厨房开始煮咖啡。煮咖啡的间隙里她站在窗前往外看了一眼——楼下那棵桂花树的枝丫上还缠着昨晚的灯带，白天已经熄灭了，但树枝的轮廓在淡灰色的天光里依然很清晰，细密的枝丫在晨光里像一幅正在被慢慢晒干的素描。她的视线在树冠上停了一会儿，然后移开，看到了楼下停着的那辆黑色轿车。驾驶座的车窗半开着，陆衍坐在里面，手里端着一只保温杯，正低头在看手机。他坐在车里看着手机屏幕的方向，偶尔抬头看一眼楼上她窗户的方向，然后又把头低下去，像在确认那扇窗户里的光线已经亮起来了。她站在窗边看了他片刻，然后拿起手机给他发了一条消息：“你在楼下干什么？“
隔了几秒，楼下那辆车里，他低头看了一眼手机屏幕，然后抬头往她窗户的方向看了一眼。他打字回了一条：“醒了？我刚到。买了点早饭。“
她笑了一下，放下手机，转身去开门了。电梯下行的短暂片刻里，她靠着电梯壁望着楼层数字一个一个跳过去，到了一楼出了电梯，穿过大堂推开单元门的时候，冷风迎面扑上来，她拢了拢外套的领口。他正好从车里出来，手里拎着一只纸袋，看到她走过来，他的目光在她被冷风吹得微微泛红的鼻尖上落了一下，然后把纸袋递给她：“楼下那家店的粥和煎包。趁热。“
她接过纸袋的时候隔着纸袋感觉到热气正在从里面渗出来，暖烘烘的。她低头看了看袋口被蒸汽浸湿了一小片的边缘，然后抬起头来看着他。他穿着一件深灰色的大衣，领口立着，呼出的白汽在冷空气里凝成一团迅速消散的雾。“你在楼下等了多久？“
“没多久。刚到。“他的表情平平静静的，但他的另一只手里拿着一只手机，屏幕还亮着，显示着刚刚和她对话的聊天界面。她的目光在那只手机屏幕上停了一瞬，又落回他脸上，她弯了一下嘴角没有追问，侧过身让他一起上楼。
电梯上行的时候两个人并肩站着，中间隔着一只纸袋的距离。纸袋里的热气从袋口持续地升起来，在两个人之间的冷空气里凝成一小团白雾又散开，像一句不用被说出口的早安。电梯到了楼层，她掏出钥匙开了门，小年糕蹲在玄关等他们，看到两个人一起回来就不再叫了，转身走回客厅跳上了沙发。
新年第一天的早饭是在餐桌前吃的，阳光从窗户照进来，在桌面上铺了一层浅金色的光。粥还烫着，煎包的底部被蒸得微微焦黄，配着一碟小菜和两杯刚煮好的热咖啡。沈千千夹了一个煎包咬了一口，外皮酥脆，肉馅鲜烫，她把那一口嚼完咽下去的时候偏头看了一眼窗外。那棵被灯带缠绕的桂花树在冬日上午的光线里安安静静地站着，新年的第一道阳光正从远处楼群之间的空隙里照过来，在那些光秃的枝丫上镀了一层极淡的暖金色。
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“今天新年，“她说，“你有没有什么想做的？“
陆衍正在喝粥，放下碗想了想：“有。想听你弹琴。“
她夹菜的动作停了一下，抬眸看着他。他坐在餐桌对面，晨光从他身后的窗户照进来，他的轮廓被那道光镶成一道明亮的边线。她看着他看了几秒，然后低头继续夹菜：“你每天都能听到我弹琴。新年第一天，换个愿望。“
他又想了想，然后说：“那想听你弹今天写的新曲子。“
她把筷子放下了。她靠在椅背上看着他，冬日的晨光在两个人之间的桌面上铺成一层均匀的暖色。她想了想，然后说：“那我现在去写。你下午过来听。“
她站起来把空碗收进厨房，经过他身边的时候在他肩膀上拍了一下，嘴角带着一道微弯的弧度：“你洗碗。“
她走进琴房关上了门。陆衍坐在餐桌前看着那扇关上的门看了一会儿，然后站起来开始收拾碗碟。水流声在厨房里响起来的时候，琴房方向传来钢琴被打开琴盖的声响，然后是几个单音，像是正在寻找什么，停顿了片刻，然后一段新的、他从未听过的旋律慢慢铺展开来。
那天下午陆衍走进琴房的时候，沈千千正坐在琴凳上把谱纸上最后几笔写完。她听到脚步声没有抬头，直到笔尖从纸页上抬起来，她才侧过头看了他一眼：“写完了。很短，不到两分钟。“她把谱纸从谱架上取下来递给他。他接过去看了看——旋律的线条比她的其他曲子都更简洁，没有复杂的变奏和起伏，像冬天雪地上被风吹出来的、一道正在缓慢延伸的细线。他看完之后把谱纸还给她，在琴房的光线里安静地站着。她收回谱纸重新放在谱架上，她的手搭上琴键，把那首刚写完的短曲弹了一遍。旋律在冬日的琴房里被暖气烘过，在琴身内部回响着，像冬天早晨第一道透过窗帘缝隙落在枕头上的光，像那份一年前被递过来又在她面前被叠起来的协议，在那道旋律里被一页一页地重新翻过了一遍。
她弹完之后把手指从琴键上抬起来，偏过头来看着他。琴房的光线从窗户斜照进来，在他们之间的空气里形成一道安静的光带，窗台上去年秋天晒干的那一小罐桂花，在阳光里泛着温和的琥珀色光泽。他在那道光线里站了片刻，然后走进来，在琴凳上她旁边的位置坐下来。
“这首曲子叫什么？“他问。
她看着窗外那棵正在冬阳里安静站着的桂花树，光秃的枝丫在晴朗的冬日天空里被映成一道清晰的剪影。她看了一会儿，然后轻声说：“叫'第一年'。“
他低头看着她的手，那双手正搭在琴键边缘，他看着它们和琴键的白面之间那道极细的阴影间隙，开口说：“那明年写'第二年'，后年写'第三年'。“他的声音在冬日的琴房里不高不低，带着一种在去年一整年的反复练习中逐渐形成的确信。
她没有说话，只是把手从琴键边缘移开，轻轻搭在他垂在身侧的手背上。他的手翻过来，把她的手指握在掌心里，隔着两个人的体温和一点微凉的光线，在钢琴旁边安静地坐了好一会儿。窗外的冬日阳光正从东边慢慢移向西边，把那棵桂花树的影子从楼底拉长了投到路面上。那棵树的年轮里又多了一圈印痕，而新的枝丫正深藏在冬日的沉默里，等待着春天到来时重新抽出第一簇嫩芽。